Noviembre hace del frío una costumbre.
Desnudas las acacias lo recogen
en su hoja derramada
como una niebla verde
cubierta de rocío.
Lagrimean mis ojos con el viento
del norte.
Tú los tienes cerrados esperando
que cesen los graznidos de los cuervos
que juegan en el seto de arrayán.
Allá en el horizonte nadie vuela,
desertan y se aíslan los paisajes.
Recojo leña, enciendo el fuego
y espero
el fin del desaliento,
y la ternura que vendrá
a calentar tus manos.
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