30 de septiembre de 2016

LA MIRADA ES UN ATLAS

La mirada es un atlas
que la caverna encierra.

Se bajaron los párpados para sembrar recuerdos
y labraron amargas
las agónicas tierras del olvido.
La sordera incesante de las manos
como aljibes sin agua,
la sed de los retratos evocando la nada,
la quemazón del tiempo reteniendo
el paisaje, el aroma sumergido
bajo la mar inmóvil de la lengua.

Se evaden ya los pies de los taludes
añorando la sed de las encinas,
mientras corren hormigas por el vientre
y llevan en sus bocas
el frío que mantiene los inviernos.
La cueva se cubrió de cicatrices,
el azogue perdieron sus ventanas.

La mirada es un atlas.
Publica crucigramas y el obstruido azar
de un cuento que se antoja inaccesible.


29 de septiembre de 2016

SIN LUZ

En este veintinueve de septiembre
me han cercado las nubes de febrero,
las nubes que se instalan
dentro de ti
sin viento que remueva su textura
de oscuridad y frío.

Apagaron la luz,
también aquella luz de la memoria,
para dejar su baile de vidrio derramado,
su convulsión de charca estancada,
de fruto detenido, de tacto sin objeto,
de pupilas en sombra.

Han dejado mi cuerpo sudoroso
y a mis pies abrazando la almohada.
Perdida entre las sábanas
la bruma duerme.
Tal vez alguien ascienda a la colina,
necesito un abismo como vientre.

Mis ojos son colinas
recubiertas de hormigas,
de musgo y de hoja seca.


23 de septiembre de 2016

PREVISIÓN DEL TIEMPO

1.

Presiento que el otoño
me abraza inexorable
ceñido de ocre y oro
con cinturón de viento,
y desliza la luz
aliento del estío
hacia un reino de sombras y de muerte.

2.

Se amasan en verano los recuerdos
que al aroma del fuego
en olor de hojas secas mece otoño.
Comeremos, más tarde,
juntos el pan
de nuestros sueños
en las mañanas frías
del inclemente invierno.


18 de septiembre de 2016

DEBAJO DEL ARADO TUS CENIZAS

Debajo del arado tus cenizas
almacenan las luces que tu amaste.

La lluvia ya no puede darte frío
ni el agua es para ti un mar huido.

Bajo el porche colgada, la tristeza
se sumerge en el viento azul sureste
de un sueño extraviado.

El herbaje prospera por el cauce
que se lleva hacia el mar, hacia lo oscuro
tus silencios nocturnos y tus amaneceres.

Dejó de trabajar la luz en los cristales
y el bosque se quedó hundido en sombras.


15 de septiembre de 2016

TÚ Y YO

Si no hubiera pequeñas
cosas ¿qué pasaría?

¿Seríamos tú y yo?
¿Sería el sol, la luz,
la rosa o las lilas,
las montañas, los lagos,
el amante, la amada,
el llanto o la sonrisa?

¿Tú y yo, dos monosílabos
en un aquí fugaz y en un ahora?

El límite
curvo donde se citan sin hallarse
las alucinaciones.