29 de abril de 2013

¿QUÉ ES CREACIÓN? ¿QUÉ ES ANHELO?




                                         “… Se ríen; no me entienden
                                  no soy yo boca para estos oídos"
                                                                  F. Nietzsche


¿Qué es creación? ¿Qué es estrella ¿Qué es anhelo?
Llegó el último hombre, se menea
como el pulgón. Se queja y parpadea.
La tierra empequeñece, corto el vuelo.

Todos quieren lo mismo: a ras del suelo.
Un rebaño uniforme sin que sea
lícito disentir. Y se desea.
¿Qué? Un triste pasar y un pobre cielo.

De vez en cuando un poco de veneno:
quien puede continua trabajando.
Se entretiene. El camino se hace ameno.

Se restriega con prójima buscando
el pequeño placer y el vientre lleno.
Es el afán…, para morir soñando.

26 de abril de 2013

UN NUEVO DICCIONARIO


Investigo
otros mundos

posibles
            o imposibles

por si alumbrara un nuevo diccionario.

22 de abril de 2013

LOS NOMBRES


ἐνταῦθα γὰρ σαφῶs λέγει τοῦτο εἶναι
ὂν οὗ μάσμα ἐστίν.

                                          Platón

  
Discutían Hermógenes y Crátilo
sobre la exactitud supuesta de los nombres
¿son mera convención
o nos muestran la esencia de las cosas?
Los nombres para Sócrates
representan la búsqueda incesante
del ser de lo real,
el ser del que hay una investigación.

Enorme para ti, poeta marginal.
Tú sólo preguntaste humildemente
 ¿qué significa el eco de los nombres?

19 de abril de 2013

DESAYUNO CONTIGO EN ESTE ABRIL


Desayuno contigo
tostadas con aceite.

Nada nuevo debajo de este sol,
solamente la mar y tu presencia.
Inéditas las sombras
de barcos que navegan bajo el agua
transportando susurros
perdidos en naufragios.

Te cuento que mis versos
juntaron sal y orégano,
removieron sus rimas con tu danza
y quedaron perdidos en el bosque.
Tu me cuentas las capas que pusiste,
las máscaras de texto,
el dolor que produjo la humedad
en terrazas del hueso y de la carne.

Yo te cuento latidos de naranjos,
el crepitar del fuego en la ladera,      
el canto de los grillos, el rumor de mi azada
cuando sueña que labra y el océano siembra.

Pasean como siempre las ardillas
por hilos del teléfono.

Nada nuevo en las manos que bajo el sol trabajan,
nada viejo en tus labios que me besan.