ME ES DIFÍCIL VER LAS GUARIDAS DEL VIENTO

Me es difícil ver las guaridas del viento

allí donde despierta la calima

y extiende su espejismo por las horas.

Entre él y yo jamás hubo consenso.

Nada mío retiene su partida

nada suyo provoca mi regreso.

Las rocas se deshacen como labios moribundos

y vuelven a temblar las ramas en el bosque.

Se levanta la piel de los cristales,

no pueden conciliar el sueño las ventanas.

Yo soy la calle donde nunca el día amanece,

donde las sombras llegan con gruñidos

y huyen igual que moscas envidiosas del aire.

MÚSICA Y PALABRA

¿Dónde está la palabra, corazón…?

Juan Ramón Jiménez

La música es la vida de los versos.

Los versos son la carne de un poema.

No hay poema si fallan las palabras.

La palabra no muere si la habita el poeta.

Mis palabras precisan encontrarse

a sí mismas, sinceras, limpias, solas,

emergidas del mar del corazón

sin temor a morir de insuficiencia.

LA LUMINOSIDAD DILATA LOS ESPACIOS

Dime aquello que quiero oír de ti:

que en la fría mañana donde toda eras río

gozaste de mis pasos

cruzando el descampado

por donde corre el agua,

que nunca se sintieron tus cabellos

en humedad tan encendida

viviendo con la música en los ojos

y el color de las sombras,

que la luz emigró por tus caderas

hacia todo tu cuerpo,

temblorosas las manos

bendiciendo el momento.

Dime aquello que quiero oír de ti.

La luminosidad dilata los espacios

bajando las colinas.

CUANDO LA SANGRE BROTA

Me combinó el otoño

en su vaso de hojas secas

con los vientos del norte.

No faltaba el olor de una mujer,

de rosas, pino y madreselvas.

Sobraba la cerveza

gritando en la distancia.

Me quemé los labios

y se abrieron mis carnes como surcos

al eco frío

de sus párpados vírgenes

y los cielos plomizos.

Siempre hay leños que informan

cuando la sangre brota.

UN PASEO DE RUIDOS ES LA VIDA

Transitan las mañanas por las mismas aceras,

pero serán distintas si se canjea la hora.

Te quedaste, mujer, entre las sábanas

soñando otros desnudos.

Camina la enfermera. No sé si va o vuelve,

se cansaron sus ojos de la noche.

Un rostro sosegado muestra el sol

verde en el tendedero.

Hace falta la lluvia,

el viento se llevó la nubes hacia el norte

y dejó por aquí las tierras secas

tocadas por colores del invierno.

En la fachada roja se sube una persiana.

Vuela la hoja en el viento artificial

del barrendero.

Nunca escribí su nombre

ni llegó a recoger entre sus hojas

el mío.

Ya han abierto los bares y el olor del café

remonta hasta las copas de los árboles

semidesnudos.

Circulan bicicletas como pájaros,

parpadea este abril.

Los niños en camino hacia la escuela

hablan con Nuba

la llaman por su nombre y ella acude.

Me voy quedando solo con los coches

que atraviesan las calles levantadas

y casi obscenas.

La vida es un paseo

de ruidos, lleno.

Consigo trae alguno un pentagrama.