25 de febrero de 2012

TE CONVOQUÉ A MI SUEÑO

Ya no hay quien medite la noche
con las ventanas abiertas.
                     Antonio Machado


Te convoqué a mi sueño
y llegaste al compás
de tristes soleares.
Por la retina abierta
entraban las amargas
notas. Entre mis lágrimas,
cuerdas de una guitarra
que sólo el Amor tañe,
la luna negra, negra
como enlutada Muerte.
En su vientre curvado
llevaba la guadaña
y el aire solitario
que a la pena da forma
y la fatiga hilvana.

24 de febrero de 2012

MI AMOR VIAJA

Desfilará la luna
con su traje de noche
de brillantes estrellas, mi amor viaja.
Crecerá la armonía
que al cruzar la alameda mi pasión
lleva como equipaje.
No faltarán los sueños
viajeros de la luz,
la música en la piel de la añoranza.
Esperará sereno
la llegada del tren
en la alegre estación de los cuerpos desnudos.
Abrirá las maletas
cuando llegue el momento,
con mesura y con temple entre las sábanas.
Apagará las luces
para sembrar ternura.
Equipaje del sueño, mi amor viaja.

22 de febrero de 2012

VALORES

Aprendí de las hojas
a no mirar los árboles dejados,
aprendí de los puentes
a cobijar sin teja el desamparo,
aprendí de los párpados
a guardar las medidas de tu cuerpo.

21 de febrero de 2012

CUENTO DEL MAR Y DE LOS PECES

También el mar confunde sus historias,
con tanto barco hundido no es fácil convocar
a todos los testigos.
Las mareas congregan el residuo
oxidado en inhóspitos lugares
donde apenas atracan las luces del invierno.
Un afán inocente habita en el silencio
de las aguas profundas,
los peces aún suben a los barcos
y juegan con sus hembras en viejos camarotes.
Lo único temible y muy lejano
es la playa, un lugar penoso y soleado
donde van cuando mueren
por culpa de un extraño ser que quiebra
en multitud ruidosa
la soledad y la paz del agua y las arenas.

Viven profundizando en el silencio
y amando en los naufragios.

19 de febrero de 2012

ENVEJECIÓ EL TACTO DE MIS MANOS

Envejeció el tacto de mis manos
al paso de los libros.
Mis dedos pasan páginas perdidas
en el frágil entorno de un poema.
En las tardes heladas
nos derrotan los versos.

Como un folio inservible y arrugado
entre mis nombres ando.

18 de febrero de 2012

MELANCOLÍA (para mi Vicillo)

Yo tengo mi mirada puesta en Londres
donde aprendes inglés.
Tu ausencia es larga.
Esta melancolía no es de fábula,
es de cartografía.
No estás tan lejos,
mas no capto tus tonos.
¡Maldita sea la técnica!
No conoce las pausas, los acentos,
ni el olor de tu sala
de baño.
Tampoco sabe
cómo es allá el color de las estancias,
cómo marchan las obras en las calles,
si te quema la tarde,
si te mancha el aliento de cobre y de ceniza
esa lluvia de Londres.

Esta melancolía no es de fábula.
Es de cartografía.

17 de febrero de 2012

LA DANZA DE LAS HORAS

Cansadas de su danza están las horas,
no les llega jamás el tiempo de dormir,
de parar un minuto y sentir la almohada
flexible de un crepúsculo tintado
de múltiples colores.

Ni siquiera la lluvia es capaz de mojarlas.
Se arriman a los nombres buscando residencia,
refugio en un espacio sin su hermano
el tiempo. No escudriñan apellidos,
solamente alacenas o armarios de la carne.

Se entretienen en juegos con la luz
y con la oscuridad del viejo bosque
mientras marcan el ritmo de la nada,
y en su insistente discurrir
definen el vaivén de la monotonía.

15 de febrero de 2012

CADA CUAL EN SU DANZA

Cada cual en su danza,
al principio ligera, otras veces pausada
y, al final, torpe.
La suma de penumbras en el bosque
siempre deja escuchar los pasos del leopardo
y el olor de la hierba movida por el aire.
Los pasos de un leopardo eso fui yo
en aquel tiempo huido del que ya ni me acuerdo.
Olor de hierba eso eres tú
cuando quiebra la brisa.

12 de febrero de 2012

Tiempo de desnudez

Si preguntas, mujer,
qué tiempo es el tiempo del amor
que hace temblar la piel de los almendros,
yo te respondo: "tiempo de desnudez".
Si me preguntas qué es la desnudez,
te digo:
"Alas de la libélula que ilumina silente
la danza azul del bosque en el invierno".
Descalza está la luz del hondo mar
en el cuerpo de un pez.
Me preguntas, mujer,
por qué mis poros gimen.
Soy yo
bajo el frescor desnudo de tus álamos
mientras un viento breve
me lleva en la saliva del otoño.

6 de febrero de 2012

Poema mes de febrero

                       Febrero, mes de las tapias
                             escaladas cuando niño,
                             de la leña robada
                             para el mejor y más grande fuego
                             de la candelaria.
                             ¡Valle de las bellotas!
                             Chozas de ramas taladas de encina
                             que son, al anochecer,
                                      risas,
                                        besos,
                                           hogueras
                                              y danzas.


3 de febrero de 2012

¡¡Publicación del nuevo libro!!

Hoy, día de S. Blas, editamos el nuevo libro, "Vives esperando el silencio". Último de la colección Palabra Marginal. Es el número 12 y probablemente el que cierre dicha serie junto con una antología lírica. A continuación se muestra la portada y contraportada. En breve se podrá leer en este blog una pequeña selección de los poemas que contiene.