Me
ha cruzado la noche
con
sus llaves ocultas.
Me
ha dejado en poemas
de
oruga y de hojarasca retazos de mi tiempo.
¿Cuál
es tu historia?
¿Qué
abandonó tu ayer en tu cerebro?
¿Qué
denuncian las formas de tu bosque?
¿La
sangre de tus ojos?
A su
manera, siguen
viviendo
adentro
las heridas.
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