Arrastrando los pies
por hojas amarillas del recuerdo
pesan las sombras, pesa lo vivido.
Después de muchos días cae lluvia
fría sobre aquel cuadro
que pintaron los ojos
del búho. Se perturban los colores,
se descompone el agua.
Voz eres de acuarela en el país
de los sueños malditos
mientras las tumbas bailan.
Yo descubro la rama del olivo
que mide los latidos del otoño
y el mar que en mí renace abriendo las granadas.
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