He vuelto a abrir un libro de poemas.
Dentro estaba callada,
como un eco olvidado entre las páginas
una fotografía antigua de mis padres.
Dos nombres evadidos en la nada,
aunque algo quede en mí
de aquello que aquel día ellos fueron.
También la carne es eco en su tejido,
una urdimbre de sombras.
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