Desconozco
las sendas de la nieve
en
su espejo del lago de la sierra.
Cierro
mi libro y salgo a comprender
lo
que he leído.
Mi
tiempo se diluye entre las nubes
y me
urge amar,
llenarme
de intemperie
y
respirar contigo un solo instante.
Si
puede ser, Amor, y ¿por qué no?
hasta
que el búho muera.
La
muerte es una puerta,
muchas
veces dejamos las luces encendidas.
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