Me
gustaría
poder
escribir algo con sentido.
Uno
pierde su vida en entender
el
porqué de las flores
y el
vuelo de los pájaros.
Mucho
más si se trata de los hombres.
De
noche el sol encierra sus pupilas
en
la humareda oscura de un incendio,
es
un dios que no urde conjeturas
ni
hace ecografías.
De
día no percibe
si
sueña con matar la arena en el desierto,
expira
con la savia encarcelada
y
acaba con la luz como testigo.
Si
mi delirio fuera escribir con sentido
jugaría
a ser sol adentro de las puertas
que
los relojes comba
y
aprende del silencio.
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