“… Se ríen;
no me entienden
no soy yo
boca para estos oídos"
F. Nietzsche
¿Qué
es creación? ¿Qué es estrella ¿Qué es anhelo?
Llegó
el último hombre, se menea
como
el pulgón. Se queja y parpadea.
La
tierra empequeñece, corto el vuelo.
Todos
quieren lo mismo: a ras del suelo.
Un
rebaño uniforme sin que sea
lícito
disentir. Y se desea.
¿Qué?
Un triste pasar y un pobre cielo.
De
vez en cuando un poco de veneno:
quien
puede continua trabajando.
Se
entretiene. El camino se hace ameno.
Se
restriega con prójima buscando
el
pequeño placer y el vientre lleno.
Es
el afán…, para morir soñando.