De
noche, cuando sube la tristeza
y crece
en propio mar vacía marea
quedan
rocas y vientre, sola idea;
oscura
idea del agua. No hay belleza.
No
hay columpios de sol en la cabeza.
Dolor.
El cuerpo solo el viento orea,
de
arena y sal palabras balbucea.
De
las peñas el ruido y la dureza.
No
hay robalo, budión, breca, mojarras.
No
hay azul. Es oscuro el oleaje,
el
baile de invisibles mariposas.
Sólo
llanto de moscas y cigarras.
De
hormigas en cadena es el lenguaje.
La
piel se cuelga triste de las cosas.
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