Agua callada son
tus pechos
heridos por la luna.
Se cruzan los caminos
en ellos
donde en el bosque
la madreselva crece
y miran con pasión
las abejas y el búho.
Empujan los silencios
mudas constelaciones
derramadas en mar
denso y oscuro.
Yo sueño ser la
página en blanco
en que la nada rumia
sobre piel
el espacio y el
tiempo.
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