La niebla fue cerrando aquellas grietas
que la aurora horadó en la soledad.
Ocupó sin piedad mis manos ya vacías
con su gris enramado sin senderos.
Han perdido los árboles sus brillos
y gime el azofaifo con sus frutos
entre las toscas piedras derramados.
Del otro lado llega lo que somos:
grieta que hay que escuchar en su silencio.
Siempre queda el prodigio de haber sido
aun cuando la compacta niebla gris
encubra lo que fuimos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario