Para Ángel M. R.
La copa de buen vino difumina las sombras
de esta mañana envuelta en la luz gris
de un invierno aquejado de alimañas
que encubren tu apellido en la tristeza.
Desierta va la calle desde la madrugada
que a meditar me arrastra el desamparo humano.
Igual que en un pasillo de hospital
el instinto repasa sus urgencias.
Solamente tomé una prioridad:
amar. En tu terraza
el ojo del instante me puso donde quiso.
La enfermedad y la muerte llegan
en mala hora y sin retraso.
No les ocurre igual a los poemas.
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