En mí clavó
sus dientes este Junio.
Su discurso
me sabe a verbo oscuro,
muda el
cielo sus nubes sin razón.
¿Quién
golpea las hojas derrotadas?
¿Quién canta
la canción desconsolada
del vencejo
que muere insatisfecho?
A un lado
sin mirar el viento pasa,
todo lo deja
atrás y sin paladas
siembra el
polvo y aviva la mudanza.
No existe la
blancura de la nieve
y la luz se
derrama en el subsuelo.
La lluvia
mutilada, como la muerte seca.
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