Nadie quema los flecos de las nubes,
hasta la acera llegan
en su acuarela fría.
El sudor de las losas son las sombras
mojadas.
La prisa de los pájaros activa
la hoja en su caída.
Las ramas de los árboles son sábanas
que cubren los corpúsculos helados
e inertes.
He visto combatir a unas urracas
sobre una vieja antena
y he hurgado en la entraña de mi noche
por si ardiera incendiada alguna nube
al paso de mis sueños.
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