Con
viento frío y bruma en las palabras
cubre
su puerta gris esta mañana
de
mediado febrero. Respiramos.
Con
sus borrosas manos abren párpados
ventanas
de la vida. Es un viernes
que
levanta inseguro las persianas.
Con
pasos fatigados humedece
hoy
la lluvia los ojos de los búhos.
No
nace siempre el sol en las pupilas.
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